Журнал несбывшихся текстов

Wed, 01 Oct 2008 07:21:59 GMT

Сегодня эклектичная северная красавица Моcква наконец-то заполучит его в свои объятия, улыбаюсь и пожимаю плечами, мурлычу и слушаю комплименты объектов моего восхищения производному моей фото-страсти.
Возвращайся, должен же кто-то служить святому делу того, чтобы я чувствовала себя бездарностью.

Tue, 23 Sep 2008 13:44:39 GMT

Фотографы Изумрудного города N - это все-таки редкая, неизлечимая, неистебимая зараза.
Увидевший однажды, вряд ли забудет. Дыхание перехватывает, и вот уже их Прекрасное в Вашей крови. И медицинской процедурой переливания этой жидкости Вас не спасти, одна надежда - потерять память.

Писем нет. Part III

Mon, 15 Sep 2008 14:56:14 GMT

Писем нет.
Что-то не пишется мне сегодня. То ли погода за окном не та, то ли настроение, то ли вдохновение ушло по-английски, не попрощавшись. Страничка обновляется, пишется и стирается в который раз за десять минут этой муки, 10 часов ночи выходного дня, 10 рабочих дней этого ожидания. Сколько, сколько мне еще нужно, чтобы понять, что ничего написано не будет, что сквозняк с той стороны экрана, когда кто-то точно так же хлопает окнами почты в надежде на... на что?.. бессилен?
Сколько раз еще вытягивать из себя жилы кривых строчек, чтобы понять, что сказать нечего? Муза, обычно общительная и привязчивая безмерно, отлучилась по своим делам, что с нее взять? Не ревновать же? Глупо в конце концов.
Снова сквозняки почты. Что поделать? Погоды нынче осенние, располагают.

Fri, 29 Aug 2008 17:36:07 GMT

Вот решила поздравить Вас в шутливой форме вот таким вот способом: собрав по разным журналам тексты с посвящением.
Все в шутку и не всерьез. Кроме восхищения, конечно. Но кого этим нынче удивишь?

С Днем Рождения Вас, Дима. И спасибо.)

Wed, 13 Aug 2008 13:05:46 GMT

Смотришь на ваше (нет, вовсе не обязательно именно на Ваше, но и на Ваше тоже, я бы сказала, временами, преимущественно на Ваше) Прекрасно, и больно невыносимо.
Потому что красиво нестерпимо. И больно почти также.
И потому что никогда-никогда...

Wed, 13 Aug 2008 12:33:03 GMT

Верный способ убить свое (прекрасное) настроение на корню - это зайти от нечего делать в Этот журнал. Каким таким неповторимым темным, терпким, вязким, сладким медом мне там намазано, чтобы каждый раз выворачивать себя наизнанку так? Так, чтобы хотелось кричать, тихо-тихо, но все-таки ощутимо, где-то на ультразвуке, чтобы сводило в спазме лицевые мышцы, обращая их в каменную маску во славу моей слабости, еле слышно поскуливать? Как недобитая собака. На последнем издыхании. Сквозь слезы. Как я могла только подумать, что у меня когда-нибудь хотя бы близко, хотя бы рядом, хоть отчасти получится что-то подобное? Что я смогу сделать из своей жизни столь же увлекательную изумительную легкую (не в плане осуществления или правил, а внутренней легкостью) игру? Как бы я ни пыталась, как бы ни врала себе, как бы ни убеждала.
Куда нам, нелетучим, до неба?

Писем нет. Part II

Wed, 13 Aug 2008 06:48:31 GMT

Снова писем нет. Ну не летает сюда голубиная почта. А прочая нам, да, без надобности. Не каждый храбрец на эту башню влезет. Да и косу - против всяких правил год от года короче - превратившуюся в короткую мальчишескую стрижку, дураков спускать в окно нет. Сама с год назад обрезала, дабы искушений не было. Ишь чего, из золотистых своих прядей абы кому лестницы вить.
И прибоем давно посланий прекрасных путешественников в зеленых мутных бутылках с отставшими этикетками не приносит. А бывало, помнишь?, штук по десять за год. Сколько их в старом бабушкином сундуке? Не зря эта древняя, как сметрный грех, ведьма сиреной на берегу заливалась. Не стало ее, и некому писать: корабли спокойно шествуют мимо. Наладили навигацию.
Что твой дракон? Уже который год мирно сопит носом домашним любимцем на коврике у порога. Измельчали зверюги, извелись почти.
Писем нет, перевелись, лесная чаровница, травы волшебные да приворотные зелья. Молодцы на постой все реже просятся: в сотне километров южнее проложили скоростную трассу и железную дорогу, да в районном центре, говорят, построили аэропорт. И долгими зимними ночами ты где-то под кожей чувствуешь: вот, пошел прямой до столицы. Не ма дураков нынче пешком ходить. И точно уж не по нашим лесам. Пусто нам. Нет писем.
Милая Алиса, где твой кролик? Знакомься, пудинг. Ширпотреб очередной Шоколадницы. Что осталось от твоей Страны Чудес? Москва вымерла, притомилась до очередного осеннего обострения, разлетелась мелкими осколками по отпускам. Немногое оставшееся тревожно отсчитывает по секундным-минутным стрелкам то тягучее нескончаемое, длящееся, что до week-end'а. Вросли в офисные свои кресла в тихой послеобеденной истоме. И кричи в пустоту-не кричи. Что толку хлопать пустыми окнами почты, пропуская сквозняки под кожу, создавая иллюзию наполнения времени хоть чем-то. Чем?
Что толку? Писем нет.

Играть в себя, наружу и в слова (с)

Thu, 07 Aug 2008 09:42:00 GMT

Буду играть в партизана! Каждый раз себе обещаю. Ей-ей. И каждое новое утро начинается с попытки прикусить свой не в меру общительный язык. Спасает его только сережка писринга и насущная необходимость в его существовании.
Буду молчать! Слова не вымолвлю. Не напишу-напечатаю. Тсс-с! Такое шипуч-чее, как слегка приоткрытая на жаре бутылочка холодной газировки, запотевшая, покрытая капельками прохладного конденсата. НО. Но стоит приоткрыть посильнее, и жидкость попалам с пузырьками брызгает во все стороны, стекает сладковатой, липкой пеной по рукам, коже и хорошо если не одежде.
Тсс!
Не сказать-не написать-не разбрасываться словами. В пустоту. Хорошо (плохо?), если именно. А потом: гром среди ясного неба. Нам, привыкшим за последние недели к Московским местным прорехам в небесах да разверзающимся по семь раз на дню хлябям небесным, но а вдруг замечтаться, зонт забыть? Ответит. Для того, собственно и было все. Выкручивались-выворачивались, в узел завязывались. Но все равно неожиданно, и, чего греха таить, сладко-приятно. Так, что коленки слегка - никто ведь не заметил? - так, что зрачки шире на долю секунды. Но кто обращает внимание на такие глупости?
Так, что Проект ожил и воспарил.
Сквозззь зззубы: Зззззачем?
И уже, как привязанной ручной собачкой из тех, что никто не воспринимает всерьез, на коротком поводке концентрическими кругами, по спирали к цели. Измышляя что-нибудь оригинальное. Чтобы не ответить нельзя. Помните, как мама-строгая тетя-бабушка в голопопом детстве паличиком перед носом-кнопкой: "низзззя!"? Слылшишь, нельзя!
Но кто ж тебя слушает? О, по почте транслируют-передают новый раскат грома. Здравствуй, милый.
Здравствуй, волшебный. Поговорить-пообщаться хочется? Милости просим. Нас уже за четыре тысячи, вдохновленно заглядывающих тебе в рот. Просим-просим. И еще раз просим. И еще раз. Коленоприклоненно молим. Говори с нами! Или молчи уж лучше. Так все спокойнее.
Хотя говорить приятнее. Ах, мы такие оригнатьные, такие волшебные сами: до нас снизошли! Причастили своим вниманием.
Да испепелит нас сарказм наш.
Но сегодя прервем поток, заткнем фонтан первыми. Мелкая такая пакостная месть: знай наших!
И, тихонько так: есть же еще четыре журнала, на случай, если пообщаться захочется.

Проект 'About' закрыт

Tue, 22 Jul 2008 10:35:20 GMT

Saturday, July 19th, 2008

Проект 'About' закрыт.
Не обессудьте, заигралась.
И как теперь объяснить, что это мои сказки и что делить всю эту метафизику лицедейства нужно на цифру, количество нулей которой стремится к Бесконечности, которая временами заглядывает в Тебя? И что сказки они для того и существуют, чтобы не иметь почти ничего общего с реальностью.
Вероятно, потом соберу все тексты Проекта еще в каком-нибудь журнале, чтобы...

Писем нет

Tue, 22 Jul 2008 08:37:21 GMT

Tuesday, June 24th, 2008

Вроде бы все случилось. Случилось в нашу пользу при том, что никакого шкурного интереса нет и не было. Есть облегчение, но не то, которого - девятым валом - так ждали, а некая калька, скорее для проформы, через которую просвечивает... Ох, нет. Но выть на луну нестерпимо хочется по-прежнему.
Поэтому выкладываю это, хоть и написанное этой ночью, но уже в некотором смысле утратившее актуальность.
Оно и к лучшему, я никогда не стремилась писать некрологи.
Итак...

Писем нет

Как стремительно меняется наш мир: не так давно еще юная Ассоль сидела на берегу моря, откидывая сбивающуюся на на глаза прядь, чуть щурясь, тревожно вглядывалась в полоску горизонта, где море сливалось с небом. Солнце, бликуя от бескрайней поверхности воды, слепило глаза, волны прибоя лизали узкие ступни, мелкие, поднимаемые ветром песчинки запутывались в волосах, а он все не плыл и не плыл...

Сколько лет прошло, и девицы, заплетая тяжелые густые волосы в тугие косы, путаясь в юбках, выбегали на крыльцо и напряженно всматривались в лицо почтальона, тот виновато пожимал плечами и отводил глаза: опять писем нет.

Писем нет. Офисная дева, близоруко щурясь и поправляя на носу наманикюренным пальчиком изящные очки без оправы - последнее веяние моды, - резким движением головы откидывает с лица ассиметричную челку короткой, почти мальчишеской стрижки и в который раз за последние полчаса уже без особой надежды кликает мышкой "Проверить почту", уголком глаза заглядывает в предательски молчащий телефон. Встает, прикуривает тонкую ментоловую сигарету и идет пить кофе: который день пи_сем_нет.

А я все жду

Tue, 22 Jul 2008 08:33:04 GMT

Wednesday, June 18th, 2008

Come in

Tue, 22 Jul 2008 08:30:53 GMT

Sunday, June 15th, 2008

...А наутро Сказочница заболела.
Не температурой и не банальным гриппом-простудой, когда всего-то и надо послушно проглотить пару этих смешных белых кругляшков - таблеток, чуть-чуть полежать в постели, обмотать простуженное горло длинным теплым шарфом, чуть шаркая ногами, одетыми в колючие шерстяные носки, побродить по дому, дойти до кухни, заварить горячего чая с мятой, натянуть длинные рукава свитера до самых кончиков пальцев, чтобы не обжечься, когда будешь держать чашку обеими руками, и влезть с ногами на широкий подоконник, вооружившись чайной ложкой на дли-и-и-нной ручке и банкой темного пахучего меда к чаю, смотреть на проплывающие машины за окном, где все так не всерьез.
Нет, чувствовала она себя вполне сносно, если не считать…
Она наконец оторвалась от монитора: что-то было не так. Строго говоря, это «не так» надо бы писать 72-м жирным шрифтом, а не интеллигентным курсивом 12-го размера, буквы которого составляли несколько строчек, содержавших роковые (фу, как пошло, корректнее – критические) «две недели» и «Москва».
«О, сколько нам открытий чудных…» Она саркастически скривилась, сворачивая давненько не просматривавшуюся френд-ленту.
Заболела… Симптоматика да и диагноз были известны заранее: одна из ее сказок уже давно жила собственной жизнью, настолько независимой и самостоятельной, что вот на досуге решила почтить своим присутствием столицу всея Руси.
Внутренние часы – таймер обратного отсчета, секундомер, детонатор в наличии – послушно начали обратный отсчет, все ускоряясь, установленных двух-не-дель.
По-не-дель-ник. Вторник, среда-четверг, пятницасуббтотапонедельник.
Снова шагами мерить центр, вновь и вновь выдумывая для себя свою уютную демо-версию столицы, состоящую из маленьких зеленых двориков причудливой архитектуры и геометрии, населенных старушками с фантазийно расчерченными морщинами лицами, восхитительно наглыми дворовыми котами и почему-то с последнего времени голубями, которые все в совокупности так изумительно ложатся в кадр. ~~Да не смотрите Вы так пристально в объектив, птичка стесняется.~~
Снова на автомате поддерживать это принудитель-принужденное жонглирование словами и жестами, вздрагивая каждый раз как… снова почудилось.
Снова молиться скупому божеству случайностей, но десять миллионов к одному, помноженные на три измерения пространства и одно времени, и все вероятности разбегаются по углам, как маленькие шустрые мышата, тени этих мышат, ищи – не ищи.
Снова…
«Милочка, Вы же знаете, обещанному срок три года дан. Не вышел еще».
«Да знаю я, знаю!» Но каждый раз в лицах прохожих столько от итогов этого трехлетнего ожидания, что нетерпеливо, с какой-то отчаянной ясностью хочется «Happy end» в кредит и с процентами.
«Знаешь, оторвись от монитора, вот прямо сейчас, немедленно. И, слышишь, прекращай смотреть на его производные, как пятилетняя девочка на здоровенного пасхального кролика. И рот закрой, да, закрой, неинтеллигентно как-то. Правильно, пойди кофе выпей. Горячего и черного, как твоя тоска по Несбывшемуся. И, что ли, закури. Ах, ты не куришь. Ну, займи себя чем-нибудь.
Ох, не гоже вам, сказочникам, для себя сказки писать».

Tue, 22 Jul 2008 08:28:16 GMT

Thursday, June 12th, 2008

Сижу, как буратино, воткнувшись носом в монитор, вытащить уже ощутимое количество времени не удается. Ломает: хочется срываться с места, ехать снимать, но что-то не складывается. Сижу уже 5-й час, за окном подползают сумерки, что резко уменьшает мои шансы на вылазку. В клуб снимать ехать очень даже можется, но что-то не тянет...
Единственное полезное занятие, изобретенное на текущий момент: умение целенаправленно разочаровываться. Так, чтобы оставалось восхищение, но ничего личного. Получается слабо. Так и не научилась отделять творчество от личности. В каком-то плане это и не возможно. Но все же сложно представить, что человек, делающий нечто изумительное и почти совершенное, сам не является совершенством. Голова, в принципе, осознает, плечи готовы к процедуре пожимания: ну с кем не бывает? Глаза видят. Кинестетики, правда, существенно не хватает, но... размечталась, да? Все на местах, но вера - не производное разума.

UPD. Получила, что хотела. Жутко расстроена по этому поводу. Но изумительное "единственный способ не разочаровываться - не очаровываться" (с) все равно не про мою душу.
И вообще, подобного рода хотелки из тех немногих, что должны реализовывать позно и иначе.
Но у меня вечно не как у людей. И в большинстве случаев это все же прекрасно.

Остаточные явления Вашего Прекрасно

Tue, 22 Jul 2008 08:27:22 GMT

Wednesday, April 16th, 2008

Когда-нибудь из-меня-нараспашку выветрится этот восхитительный с налетом восторга и примесью испуга весенний мандраж. Когда-нибудь я перестану ощущать стайки играющих в чехарду мурашек, стартующих от загривка куда-то по спине вниз, когда я читаю эти сообщения в ленте. Когда-нибудь я перестану бороться с искусом разделить небольшое пространство под офисным столом с тумбочкой и процессором. Когда-нибудь...
Но пока еще слишком свежи воспоминания, и, чего греха таить, я вошла во вкус.

Tue, 22 Jul 2008 08:25:54 GMT

Monday, April 14th, 2008

Читала, каким человек был несколько лет назад.
Читала этот пост и буду еще перечитывать. Буду перечитывать, когда лапы вниз опускаются, и когда увязли уши и хвост, и когда хочется через дорогу в аптеку за несколькими пачками снотворных, когда сил больше нет и когда кажется, что все потеряно. И еще много когда буду. Буду у него учиться бороться, биться до последнего, и потом еще и еще. У кого и учиться, как не у человека, которым столь искренне восхищаешься, у кого и учиться, как не у него?

Он улетает. Москва рыдает.

Tue, 22 Jul 2008 08:25:02 GMT

Monday, April 14th, 2008

Он улетает, Москва плачет.
Вчера только хмурилась, предчувствуя скорую разлуку, а сегодня уже, не сдерживая чувств, плачет навзрыд. Не плачь, дорогая, он давно, очень давно уже не твой, он не принадлежит тебе с той непреложностью, с которой ты вправе рассуждать обо мне, да и принадлежал ли когда-то?
Он улетает, холодная северная красавица не сдерживает слез, а мы под стук капель дождя и звон педантичных будильников отрывамся от своих снов, грез о его Прекрасном, одеваем офисные костюмы и офисные лица, собираемся, забывая дома стеснение и неуверенность, восхищение попалам с дрожащими коленями и по-детски восторженные взгляды, из всего человеческого оставляя лишь частичку его Прекрасного на мониторе рабочего компьютера.
Он улетает, Москва рыдает.

Одно из самых любимых, пожалуй.

Tue, 22 Jul 2008 08:22:03 GMT

Friday, April 11th, 2008

Неожиданно. Совсем неожиданно... пусто.
И только одна улыбка, ненароком или по доброму умыслу забытая одним чеширским котом, тохинько покачиваясь, проплывает по коридору. На заданный утром в том же ключе вопрос одним эхом похваченный ответ верен: "Не знаю... знаю-знаю-знаю!"

И отражение Волшебника в переплетении лент: я смертельно-неизлечимо болею Вашим "Прекрасно".

Давно уже здесь...

Tue, 22 Jul 2008 08:19:41 GMT

Thursday, April 10th, 2008

Иногда Москва - удивительно тесный город, удивительно маленький, удивительно уютный, свой и родной, где ничего не стоит встретить в центре одноклассницу, с которой в седьмом классе сидели за одной партой, а в восьмом бегали с уроков физкультуры; на Болотной площади волшебно, почти нестерпимо тихо и стоит дурманящий аромат благовоний; в окрестных дворах все коты в доску свои, люди улыбаются на улицах, а в глазах редких прохожих читается что-то до боли свое, а иногда... иногда, стирая ноги, бегаешь из конца в конец, ловишь Фортуну за хвост, но каждый раз она в последний момент ускользает, просачиваясь буквально сквозь пальцы.
И никогда не найти искомое, страстно желаемое, почти жизненно необходимое просто потому, что кроме трех измерений пространства этого города есть еще и четвертое - время, благодаря которому, когда ты вылетаешь на перекресток, тебе не хватает буквально десятой доли секунды, чтобы заметить призыно мелькающий в толпе, но уже - туше - скрывающийся за поворотом рыжий лисий хвост своей Сказки, так и оставшейся нерассказанной.

Сколько шансов нам разминуться...

Лето

Tue, 22 Jul 2008 08:12:43 GMT

На самом деле картинка по вполне понятным причинам называется "Посвящение".
Friday, April 4th, 2008

Tue, 22 Jul 2008 08:08:53 GMT

Tuesday, March 4th, 2008
Вот так вот наконец-то добравшись до журнала и краем глаза заглянув в ленту, обнаружила, что Мой Бог еще пару дней назад попирал своими ногами те же мостовые, что и я, беспомощно метавшаяся по книжным магазинам да букинистическим лавкам в поисках сакральной информации по иностранным инвестициям, отвлекаясь лишь на минуту, чтобы в очередном альбоме найти Его снимки, провести кончиками пальцев и, задержав от восхищения дыхание, так и забыть выдохнуть.

***

Tue, 22 Jul 2008 08:07:36 GMT

Monday, February 25th, 2008

Где-то далеко, не то, чтобы на Краю Земли, а скорее в самой ее середке ~~в Изумрудном Городе~~ в городе N., так далеко, что мы с нашей затерявшейся где-то между Европой и Азией столицей кажемся ему самым что ни на есть Краем Географии, живет Волшебник от фотографии. И на каждый его шедевр почти три тысячи человек этой дурацкой сети взирают, затаив дыхание и интеллигентно приоткрыв рты. И не то, чтобы его шляпа чем-то отличалась от сотен других, но извлекаемые из нее кролики просто шедевральны, и я, среди тысяч других, зачарованно смотрю на них, давясь комком собственной никчемности.

Tue, 22 Jul 2008 08:06:07 GMT

Решено, проект "About", собранный по всем источникам, перебирается жить сюда, в эту записную книжку несбывшихся текстов. Проект закрыт. Да здравствует Проект.

Tue, 06 Mar 2007 15:00:28 GMT

Вот теперь еще немножко меня будет здесь...
Зачем? Там увидим)

Thu, 08 Feb 2007 14:46:35 GMT

Странные отношения с интернетом и журналом, излишняя порывистость и импульсивность.
И, как результат, рождение нового.
Чего-то еще.